Acebes no tiene el bachillerato...

Sugerencia musical para la lectura de este sueño:

 

www.elgatoriodico.com

La ciudad estaba de fiesta. No había luces, ni música, pero se notaba la fiesta en el ambiente. Paseando me encontraba con una amiga al lado de la playa. Hablamos un rato. Entonces noté cómo el agua empezaba a subir, con calma, pero amenazante. Nos empapábamos enteros, y para cuando el nivel del mar bajaba, quedaba en la playa un gigantesco tiburón que sonreía. Dió unas cuantas piruetas como las que daría un delfín. Nos saludó y dijo:

-No os preocupéis, ya volverá el mar a buscarme.

Seguí mi camino y llegué a casa de unos amigos donde habíamos quedado para tomar el café. Era un piso muy extraño. En la entrada, un chico (al parecer era amigo mío, pero yo no lo reconocía) se entretenía viendo películas de Stallone. Pasaba al salón, que era en realidad un patio al aire libre con un pajar. Entonces alguien me decía:

-¡Dios mío, tienes un melanoma! No te preocupes, y cuando te lo arranquen no olvides pedir que te lo guarden en un frasco. Un amigo mío lo hizo para utilizarlo como pincel. Pintó una espada entera.

Y me enseñó la espada. Estaba cubierta de sangre. Al ver mi cara de sorpresa, me aclaró:

-¡Claro! Usó el melanoma para pintarla de sangre. ¿De qué crees que se pinta una espada?

www.gorkalimotxo.net

Pero lo más gore de todo viene ahora: resulta que aprovechando las fiestas, el ayuntamiento había puesto un mercadillo en el que vendían agendas a 2'70 euros. Todos nos comprábamos unas. Yo estaba pagando cuando apareció uno de los responsables del mercadillo, que no era otro que ¡ACEBES! (sí, el que fue secretario general del PP). Hablábamos como si fuésemos amigos de toda la vida. Incluso me propuso sacarnos el bachillerato juntos (mira tú por dónde Acebes no tiene el bachillerato, según mi inconsciente) e incluso en un momento dado, ¡me besó! Se marchó porque tenía que hacer sus ejercicios, que consistían en subir y bajar escaleras, pero citándome antes para cenar juntos... Vamos, que es más que comprensible que me alegre de haberme despertado en ese momento...

En medio de toda esta historia, alguien me decía que Ágata Ruiz de la Prada iba a ir a la cárcel por saltarse el protocolo, pero no tengo muy clara esa parte...

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Posible interpretación:
Mi cerebro está demasiado desocupado últimamente. Necesito ocupar mis horas como sea. Mis sueños me avisan: chico, te estás volviendo loco "perdío".

Llegando tarde

Prueba más directa y que me atañe más de que el país va muy mal, es que mis amigos se marchan despavoridos (y pronto yo con ellos, eso espero). Y esta madrugada le ha tocado a otro buen amigo emigrar de nuestra querida Pijaruña.

El caso es que al acostarme ya intuía yo que iba a soñar con él, y así fue. Lo que soñé fue la continuación de una noche que nunca existió, estábamos tomándonos unas cañas en el centro cuando yo me marché a casa, los demás se quedaron a tomar la última. Aquí acaba la realidad y empieza mi sueño.

Llevamos una caraja que ni Massiel en las bodas de oro de Don Simón. Decidimos marcharnos a casa del susodicho a despedirle y tomar la penúltima, la cosa se desvía y acabamos inconscientes tirados por el salón, lo común, vamos... Me despierto con una baba colgando y la luz entrando por la ventana. Esto es curioso por dos motivos, primero porque sueño en un sueño, muy rollito Inception, y segundo porque estamos en Galicia. ¿Luz por la ventana? Fijo.

Al desperezarme un poco miro a mi derecha y me encuentro a mi amigo colgado, roncando, tremendamente jodido, y pienso:

-Este tío no tenía que estar aquí… la que hemos liao…

¿Cómooorrrl? diezcuriosidades.com

Como si lo dijera en voz alta, él se despierta, me mira y se le ponen los ojos como un conejo cuando le das las largas, como un gato en un taller, como un tío que acaba de perder su vuelo por pillarse una merienda-cena que ni Massiel en las bodas de oro de Viña Costeira.

Se levanta del sofá lentamente y dice:

-Tengo la maleta sin hacer.

Con dos cojones, sí señor. Total, ¿pa qué? Ya se hará sola o vendrá alguien a hacerla, no sé, Massiel por ejemplo.

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Posible interpretación:
Ninguna. Esto pasó, no así pero pasó. Hoy me ha llamado por la mañana, se quedó dormido, tenía la maleta sin terminar y casi no llega. Lo que mi subconsciente me dijo sutilmente es que me da mucha pena que todos nos tengamos que marchar por estos motivos, y no por otros bien distintos. Lo que sí me dijo es que le conozco muy bien, y que le voy a echar de menos.

Hasta el cuello de mudanzas y camellos

Sueño fresquito de esta noche: una persona muy querida por mí decide inesperadamente emigrar al extranjero y, también inesperadamente, me endosa a mí el marrón de recoger las últimas cosillas de su piso y liquidar el tema con su casero.

Sugerencia musical para la lectura de este sueño:

Resulta que en su piso, en el que pasé muchos buenos momentos, hay un montón de cosas mías o que me traen dulces recuerdos, por lo tanto no me apetece deshacerme de ellas. También hay muchos cachivaches que considero me serían útiles en un futuro incierto (mi incipiente síndrome de Diógenes no me da tregua...). Pero, como siempre ocurre en estos casos, la bolsa que traía preparada para este menester no me llega ni para empezar a guardar toooodo lo que allí queda.

En un cajón me encuentro un sobre con un montón de dinero, por lo que deduzco que le debe al casero (lo cual ya no me hace gracia... por no hablar de que no tengo ni la más remota idea de quién es el casero). También hay una tarjeta regalo con mi nombre (¡qué encanto!). Mientras sigo recogiendo me invaden sentimientos de nostalgia mezclados con la mala leche que me produce estar metida en estos fregaos, pero se desvanecen de golpe cuando me doy la vuelta y me encuentro sentado en la mesa del comedor (que por cierto, nunca existió) a un tío al que no he visto en toda mi vida, pero que se parece muchísimo a Piqué (sí, sí, el del Barça, el novio de la Shakira).

En mis sueños, los porretas son así

El fulano en cuestión tiene desperdigada por la mesa un montón de marihuana, se está haciendo tranquilamente un porro como si estuviese en su casa, y mientras me cuenta que "oye, este chabolo mola, deberíamos realquilárselo al casero y usarlo como piso franco, para pasar, ya sabes, un negocio seguro. De eso ya me encargo yo, tú tranquila, puedes venir a ver la tele o lo que quieras".

Para mi propio estupor, me lo pienso seriamente: así no tendría que llevarme todo esto ni decirle adiós al piso, además creo recordar que mi amiga Patri había lanzado la idea de alquilar algo para quedar a ver películas (sí claro, como si no tuviera suficiente con pagar su propio alquiler...).


Y mientras me devano los sesos para que se me ocurra una forma cómoda de llevarme los cojines del sofá, también anoto mentalmente que tengo que escribir este sueño en el blog.

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Posible interpretación:
La semana pasada nos mudamos de piso y creí morir en el intento. Y mi hermano emigró a Alemania. Si metes esto en la coctelera de mi cabeza y agitas...

Pero obviamente lo que me tiene más traumatizada es el comienzo de la Eurocopa. Aunque tampoco creo que la situación sea tan desesperada como para dedicarse al narcotráfico...

Whoopi y las ovejas que explotan

Este sueño lo tuve ya hace muchos años, cuando todavía estudiaba en el instituto... corrijo, cuando todavía iba a clase en el instituto... corrijo de nuevo, cuando todavía estaba matriculado en el instituto.

Me encontraba paseando por los pasillos del instituto, muy nervioso, porque tenía que cantar en el salón de actos y no tenía la canción bien preparada. Cuando al fin me decidí a subir al escenario, había tras de mí un coro dispuesto a acompañarme, y delante, una monja sonriente para dirigir al coro: era Whoopi Goldberg. Cada vez que intentaba empezar la canción, Whoopi me interrumpía con su conocido “la, la, la, la, la, la, la, la, laaa...”, a lo que yo respondía, cada vez más cabreado: “¡que te calles, mierdas!”. Pasamos así un buen rato hasta que me cabreó tanto que decidí marcharme, pese a los ruegos de Whoopi.

Salí a la calle, entre cabreado y aliviado, y para mi sorpresa todo estaba plagado de ovejas. Mi hermana se me acercó divertida y me susurró al oído: “mira lo que he descubierto”. Y a voz en grito entonaba “En el amor todo es empezar” de Rafaella Carrá. Al cantar el estribillo (“explota, explota me expló”) imitaba la coreografía desnucadora de la italiana, y para mi sorpresa, cada vez que lo hacía, una oveja explotaba. Me pareció tan gracioso que empecé a imitarla. Y venga a explotar ovejas y más ovejas... Al poco me desperté.

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Posible interpretación:
Estoy seguro de que este sueño revela mi malévolo subconsciente que me hace indómito e hijoputa.

El funeral cubano

Voy a contaros una pesadilla que tuve hace poco y que hizo que pasase el día entero en un estado de profunda tristeza. Supone para mí un ejercicio de desnudez pero quiero hacerlo. La música que sugiero para su lectura es ésta: http://www.youtube.com/watch?v=W8ySrLyGg3E

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Son las diez de la mañana, quizás más tarde, estoy en un "after" de copas y todavía sin dormir. Vienen a buscarme, no sé quién ya que no reconozco su cara pero llevándome hacia fuera, de la oscuridad del interior al sol del exterior me anuncian, mientras me agarran de los hombros que mi padre acaba de fallecer.   En ese momento, decido volver a entrar y obviar la noticia, no sé por cuánto tiempo... hasta que de pronto tomo consciencia de lo que acaba de pasar y rompo a llorar desesperadamente por lo que todas las personas que están conmigo tratan de ayudarme y consolarme mientras yo salgo corriendo con el único pensamiento de ver el cuerpo de mi padre.

Visito uno por uno a todos los miembros de mi familia. Esta parte del sueño es un tanto abstracta ya que reconozco a algunos de ellos pero de otros sólo sé que son "algo mío". Absolutamente todos me dan respuestas evasivas; alguien a quien quiero mucho me dice enfadadísima que no lo sabe dándome a entender que lo busque si es que quiero verle.  Mi desesperación crece por momentos mientras recorro la ciudad envuelta en llanto y sin rumbo fijo, sólo pensando y sollozando que quiero ver el rostro de mi padre.

Finalmente encuentro a mi madre que me dice que ha escuchado que mi padre está en la plaza de España y salgo corriendo para allá. Lo que me encuentro es un ritual funerario en la parte alta de la plaza. El ritual es una auténtica fiesta organizada por varias familias de cubanos vestidos con llamativos colores y que tienen por toda la plaza puestos de zumo de naranja, había muchas muchas naranjas y música, y baile, y color y el ataúd cerrado en cuyo interior se encontraba mi padre. Al verlo me dirijo a él y ruego encarecidamente a quienes están alrededor que me lo abran para poder verle. No puedo describir el realismo de mis sentimientos a lo largo de todo el sueño y en especial en este momento en que sentí auténtico dolor y miedo por el momento que se avecinaba. Cuando lo abren y le miro, le veo como siempre, guapísimo y saludable y entonces, noto que hace un gesto muy leve por lo que empiezo a gritar que está vivo y mientras todos intentan controlar mi estado de nervios mi padre abre los ojos y sin ningún gesto reconocible en su rostro, se levanta, sale del ataúd y se va caminando lentamente dándome la espalda. No sé por qué no puedo ir detrás de él pero veo cómo se va sin poder hacer nada por evitarlo. 

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Los sueños en los que perdía a mi padre se han repetido desde mi infancia, el motivo principal sin duda es el miedo que tengo a que eso suceda... Este sueño ha sido de los más devastadores que he sufrido.

Repasa al muerto

Estoy en una fiesta en casa del vecino. Sé que es mi vecino porque lo intuyo, no hay ninguna señal. En los sueños ocurren estas cosas, encuentras información plantificada en tu cerebro. Todo el mundo va vestido con sus mejores galas, como si esto fuera el Kodak Theatre, pero yo voy vestido normal, a diferencia del día que soñé con el olifante, nadie me mira. La situación es un poco ridícula, otra de las verdades que descubro es que esta gente se toma en serio la fiesta, son como nuevos ricos, un piso de un puñao de metros cuadrados lleno de apariencias de loft neoyorquino. Esta gente se cree lo más “cool” porque lo vio en Barna, lo vio en Barna pero son de Albacete, no nos confundamos.

En medio de la fiesta muere alguien, es un claro caso de asesinato, de hecho alguien ha pintado la silueta del cadáver con tiza. El tipo todavía está caliente y ya tenemos al de la tiza, inquietante. Todavía más inquietante es que todos acudan a mí para resolver el misterio.

enteraterd.com

Yo, que estoy de pie a lado de una tipa, me arranco a hablar como si fuera Kojak:

-Let it be, Ana. Let it be -digo.

Olé mis huevos, ¿queréis caldo, albaceteños? Pues ale, dos tazas. Un tipo muerto, el de la tiza, la chica que me mira como todos los de la fiesta esperando la solución al misterio y yo me acuerdo de los Beatles mientras voy en chándal. Pues eso Ana, que lo dejes estar. Si ha muerto, algo haría, o no. Tú sabrás.

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Posible interpretación:

No me gusta que me digan lo que tengo que hacer y no me gusta decirle a la gente lo que tiene que hacer. Los Beatles son un gran grupo, y yo creo que en realidad ésta es la señal de que mi sueño frustrado siempre fue ser…

Traumas de la señorita Pepis

Ahí va un sueño reciente, de hace 15 días:

Estoy en mi casa, en una de las legendarias sobremesas de nuestras comidas familiares. No sé por qué, se organiza una subasta de mis mejores prendas (?). Mi primo (del que no desvelaré su identidad) se pone a pujar como un loco por una blusa de organza con mucho vuelo, de colores rastafaris y manga abullonada. Yo pujo con él (¿por qué? Si la blusa ya era mía...). La montaña de monedas crece encima de la mesa hasta que a mí se me acaba el cambio, así que le dejo que gane. Se va todo contento a probarse su blusa nueva, y cuando vuelve con ella puesta dice que no le convence, que se la tendría que haber probado antes de pujar (no me extraña, si se pusiera el frutero en la cabeza parecería Carmen Miranda).

En ésas estábamos cuando de repente mi madre le dice a mi hermano: "¡Oye! Si necesitas maquillaje, yo te presto algo", y empieza a sacar polvitos y pintalabios de todos los colores, entre ellos uno lila y uno rojo sangre que ninguno de los presentes dudamos en probar y comentar. NINGUNO. Hasta mis tíos barbudos.